Дорога к истоку
«Болдинская осень» Димы Попова. Стихи юного поэта
Из стихов, написанных участником краеведческой экспедиции по р. Волкоте Димой Поповым и опубликованных в книге «Дорога к истоку»
Деревня моя, золотые осинки
Деревня моя, золотые осинки,
И край мой неброский, такой дорогой,
Где тучи роняют небрежно дождинки
Своею лохматой свинцовой рукой.
Но я почему-то люблю непогоду,
Что каждое лето идёт чередой.
Уснули озера, утихла природа
И лес над угрюмой рекой Волкотой.
Туманом укрылась родная Песчаха,
Окутался дрёмой любимый мой край.
И отмели, камни, что в русле песчаном
Меня так и манят на горный Валдай.
Деревня моя, золотые осинки,
И край мой неброский, такой дорогой,
Я рад, что родился в российской глубинке,
Где в сердце надежда, а в душах покой.
Мой дом
Мой дом стоит над Бойно,
Где как пожар - рассвет,
Там бор знакомый, стройный
Шумит уж много лет.
Кукуют в нём кукушки.
Здесь, грустен иль весёл,
На солнечной опушке
Всё детство я провёл.
В бору, где ветер строгий,
Гудящий иногда,
Влекли меня дороги
Неведомо куда.
Здесь в милой мне деревне,
Где дождик прошуршал,
За радугой вечерней
Я все бежал, бежал.
Растаял, затерялся
На небе светлый мост.
В душе моей остался
Задумчивый погост.
Где бор знакомый, стройный
Волнуется, шумит,
Над озером над Бойно
Мой дом в красе стоит.
Письмо девочке, остающейся на лето в городе
Костёр разгорается снова,
И день догорает другой.
Ты края не встретишь такого,
Красы не увидишь такой.
Всё ярче восходит денница,
И падают капли с ветвей.
Тебе никогда не приснится
Тот край, где поёт соловей.
В делах городских, повседневных
Ты думаешь всё о своём –
Ведь ты не бывала, наверно,
В краю первозданном таком.
И думаешь в городе снова,
Что жизни нет больше другой.
…Ты края не встретишь такого,
красы не увидишь такой.
Отсюда Россия начало берёт
И всё мне казалось,
Что это не лес,
И солнце касалось
Лучами небес.
И таяли тучи
В лазурной дали,
И высились кручи
Валдая в пыли.
Петляла дорога,
Как тонкая нить,
Где я любил много
По лесу бродить.
Повсюду дремота,
Подул ветерок.
И может быть кто-то
Нашёл ручеёк,
Что вьётся как змейка,
Зеркальный от слёз.
На взгорке аллейка
Тенистых берёз.
Как в детстве красиво.
Без дна небосвод.
Отсюда Россия
Начало берёт.
Догорай, костёр
Догорай, костёр,
Согревай меня.
Я уйду тропой
На исходе дня.
А моя душа
Не устала ждать
Долгожданных встреч,
Что придут опять.
Буду я грустить
На исходе дня…
Догорай костёр,
Согревай меня.
Звенит родник
Звенит родник,
Поёт тростник,
Ручей бежит,
Колышется.
И жук дрожит
И всё жужжит,
И в небе песня слышится.
Чудовище озера Бросно
Фантазия
Над водою качаются сосны,
Отражаются в ней облака.
Здесь чудовище озера Бросно
Вылезает на берега.
Понемногу вода отступает,
Начинают блестеть валуны.
А чудовище шеей мотает,
Навевая тревожные сны.
Оно ест деревенских детишек,
Что купаться пришли налегке.
И виднеется пара штанишек
На горячем от солнца песке.
Не поймёшь, почему же спросонку
В хлеве место пустеет одно.
Знать чудовище поросёнка
Утащило на самое дно.
Плёс в барашках играл, словно в сказке,
Чайки быстро неслись над водой.
Здесь в немецкой чудовище каске
Выходило на берег крутой.
А когда оно шею бросает
В мир подводной святой тишины,
То вода прибывать начинает,
Поглощая песок, валуны.
Хорошо мне здесь было и сладко,
Не «прощай» говорю, а «пока»…
Но останется вечно загадка
В том краю, где плывут облака.
О чём стонет ветер
О чём стонет ветер
Средь сонных полей?
Быть может, о лете,
Что нету милей?
Быть может, о тучах,
Что ходят кругом,
Что с пасмурной кручи
Обрушится гром?
Быть может, о зное,
Что сушит траву,
Чтоб в гулком покое
Запеть наяву?
Так что же ты бродишь
Средь сонной глуши?
О чём же ты стонешь,
Скажи мне, скажи!
Покинутая деревня
Весь в грусти я. Деревня умирает.
Все тихо, мрачно, ни одной души.
Как будто Всемогущий расставляет
Над каждым домом серые кресты.
Не слышен звон. Все клонится к могилам.
И небо хмурое все плачет по утру.
Люблю тебя, земля, но мы забыли
Деревни, погруженные во тьму.
Вошел я в дом. Чердак совсем провален.
В печи – забытый кем-то чугунок.
И средь стекла, железа и развалин
Увидел я лишь детский сапожок.
Весь рваненький. Размер всего в ладошку…
Была семья, и жил один малыш.
Купаться бегал он по этой самой стежке.
Сейчас – безлюдье, запустенье, тишь.
Весь в грусти я. Деревня умирает.
Все тихо, мрачно, ни одной души.
Как будто Всемогущий расставляет
Над каждым домом серые кресты.
Редеет лес
(Триптих)
1
Редеет лес. Проплешина большая
Малиной зарастает и травой.
Я слышу стон и замогильный вой,
Который дальше мне идти мешает.
Какая жизнь текла — лес весел был и бодр,
«Медвежий угол», говорили люди.
Ну а теперь горбы, как на верблюде,
Обнажены людьми с недавних пор.
А та тропа, куда она вела?
Да по грибы по ягоды, не знали?
Вы помните, как вместе обирали
Кусты малины в два больших ведра?
Здесь ветер моё детство уносил,
И приближал грозу моих страданий,
И долгих бесконечных ожиданий,
Очарований, встреч и новых сил.
2
Малины стало очень много.
Петляла старая дорога
Меж пней, поваленных берёз.
Сияло солнце молодое.
Что стало, лес, зимой с тобою?
Ты пролил много горьких слёз.
Какой буран тебя унёс?
Нет, не буран, а лесорубы
Ко мне нежданно подошли,
Пил ослепительные зубы
Меня подгрызли, унесли.
И стало голо всё и глухо,
Лишь ветер ухает порой,
Лишь ёлка, дряхлая старуха,
Рыдает — скучно ей одной.
3
В краю, где любовь загорелася снова,
Где мысли, как птицы, родились из гнёзд,
Я вспомнил мой лес серебристый еловый
И редкие тени кудрявых берёз.
И шёл я легко, словно девушка в белом,
По старой дороге, укрытой в листве.
Ах, жалко как миг это всё прошумело,
И стало так грустно и горестно мне.
Сейчас я пошёл и увидел делянку.
Что стало вокруг? Ничего, пустота.
Лежит на дороге консервная банка
И чёрные угли чужого костра.
Так в миг в одночасье лес вырубить можно,
Надежды затмить ослепительный свет.
Природа залечит все раны возможно,
В душе же надолго останется след.
Над погостом
Я пойду по тропе постоять над погостом
И о жизни своей не спеша погрустить.
В этом мире мне жить и легко и непросто,
И сирень скоро будет, как в детстве, цвести.
Сколько гроз прошумело мне скажет невольно
Старый клён, прислонившись к ограде стволом.
Мне стоять над погостом и грустно и больно,
Ну а годы летят, их смывает дождём.
И кресты уже стали совсем незаметны,
И неясен к могилам нехоженый путь.
Я пойду по тропе помолчать в край заветный
И усопших, в земле, что лежат, помянуть.
Волкота как крылатая птица
Волкота как крылатая птица
Всё несется, кричит и поет.
Мне всегда в дни прощальные снится
Волкоты торопливый полёт.
Родниковые струи Валдая
Скачут вниз по уступам Двины.
Я пишу о таинственном крае,
О верховьях реки Волкоты.
С дивных гор, нам подаренных Богом,
Открывается сказочный вид,
И с холмистых Валдайских отрогов
Волкота все бежит и бежит.
Счастлив я – здесь пришлось мне родиться,
Вырос здесь я и стал на крыло.
Пусть взмывает крылатая птица, -
Здесь исток мой, родное гнездо.
Грибельский ручей
Звонкая песня струится с вершины Валдая,
В горных увалах и в чудном раздолье полей.
Если вы спросите, я скажу вам, что знаю,
Где затерялся волшебный Грибельский ручей.
В лунном сиянье, где дымка ночей серебристых
Выткала в небе лучами косыми узор,
Этот ручей с бормотаньем, журчаньем струистым
Слушает леса душевный, глухой разговор.
Уж наступило в краю долгожданное лето.
Вот и приходит последний походный денёк.
Вьётся, как змейка, в лощине, затерянной где-то,
С звонкою песней Грибельский лесной ручеёк.
Зашуршали осенние листья
Зашуршали осенние листья
В поредевшем осеннем лесу.
Зашептались тревожные мысли,
Унеслись далеко по ветру.
И опять над знакомой рекою,
Где блуждают и грусть и печаль,
Я смотрю с непонятной тоскою
На озёрную тихую даль.
В ней хранится любовь и тревога,
И не знаешь, что ждет наперёд.
Здесь надежды любая дорога
Неизвестно куда приведёт.
Проходя по дороге красивой,
Мы подумаем, видно, не раз:
Сколько стёжек таких в России,
И куда приведут они нас.
Осень
Серебрится роса
На траве поутру,
И петляет тропа
Меж деревьев в лесу.
Шорох поздней листвы
Будит ласково лес,
И висят мои дни
У истока небес.
Уж давно всё прошло,
Лес притихший грустит.
Под ногами моё
Детство здесь шелестит.
Пора ливней и гроз
Унеслась до весны.
В дом с собою принёс
Я немного листвы.
Я вернусь
Перелесок и поле,
Дремлют в солнце луга.
Говорю на просторе
Я деревне: пока.
Здесь с ручьём я встречался –
Серебристой косой.
Утром здесь умывался,
Бегал в детстве босой.
Я уеду, но скоро
В край заветный вернусь,
Где дыхание бора
Унесёт мою грусть.
Ты прощай, мой край родной
Ты прощай, мой край родной.
Над рекой закаты…
Годы, годы чередой
Всё плывут куда-то.
Помню я лесную тишь,
Помню луг далёкий,
Где в реке поёт камыш
Грустный, одинокий.
Ты прощай, осенний лес,
Солнцем убаюкан.
Промелькнул ты и исчез.
Глубока разлука…
Но наступит снова май,
Шелестя осокой.
Я вернусь к тебе, мой край,
Из страны далёкой.
За что я люблю тебя, Русь?
Край мой любимый заветный,
Древний погост над рекой.
Движется еле заметно
Старая Маня с клюкой.
Тиша лежит у ограды,
Ждёт он гостей и меня.
Косточку, как награду,
Он видит, наверно, со сна.
Даль уходящая в синий,
Подёрнутый дымкой туман,
Речушка с венками лилий
И запахов трав дурман.
На кладбище, как в лихолетье,
Как в пору минувших битв,
Блестят сквозь туманы столетий
Надгробия сникших могил.
Да, жизнь наша скудна и бренна,
И в грудь заползает грусть.
За что же люблю я деревню,
За что же люблю тебя, Русь?
В настоящее время готовится к изданию новый сборник стихов юного поэта